All things flourish

Natalia,

You make the Sun grin warmly as the Earth spins in a gentle dance. Colours and shapes would melt away, as would all light, the second you hid that smile. But, so long as it keeps shining, so long as it remains before my eyes, I dance along with the movements of the Earth, and grin widely together with the Sun. And all things flourish, love, they flourish; blossoming before you, My Life.

Llegó el momento...

Yo he viajado al centro de la Tierra, he alcanzado al horizonte, he estado ante las puertas del cielo, y ante las del infierno también. He pisado el jardín de los pensamientos, he visto a los drewkstatos, he dialogado con una mancha; sin embargo son cosas que la gente sólo cree como fantasía. Ante tal esceptisismo he callado mis historias; ahora luchan por salir. Se desbordan, intruyen en mis conversaciones, en mis sueños, se encuentran en todas partes.
Llegó el momento de escribirlas.

La burbuja

Una burbuja se acerca a ti. Es de noche. Piensas en aquel libro que todavía no ha sido escrito y la escena te parece sacada de él. La burbuja ya está muy cerca y tu no sientes ningún cambio. Ningún pensamiento nuevo cruza tu mente. Pensaste que algo cambiaría; igual que el personaje del libro pensaste que serías invadido por placer y éxtasis. Pero nada sucedió. La burbuja es sólo eso, una burbuja.

La página en blanco

-¡Lo odio, lo odio, lo odio!
-Tranquila, vamos, no es para tanto.
-¡Odio que me llamen así!
-Perdón, ¿vale?
-¿Me ves alas, acaso?
-No.
-¿Me ves echando polvitos mágicos?
-No.
-¿Me ves con un vestidito ridículo, un chongo y una varita?
-No, tienes razón.
-Eres un imbécil.
-Sí, lo soy. Perdón.
-¡Un idiota!
-¡Espera!, ¿a dónde vas?
-Así yo no trabajo.
-¡No, espera!
-Arréglatelas sin mí.

(Sugerencia: es una musa, no un hada de la escritura)

La Bufanda Negra

La noche era fría y húmeda. Una capa de neblina se había posado sobre el mundo. Las calles se encontraban a oscuras debido a un apagón. Era noche de luna nueva. El cielo estaba nublado. No había ni una sola luz. Tiago caminaba por la oscuridad absoluta. No podía ver ni la palma de su mano, sin embargo cuando se cruzó con ella la vió. Era una bufanda negra que yacía en el piso. Estaba en perfectas condiciones, no podía llevar ahí mas de unos minutos. Tiago inmediatamente supuso que la bufanda lo eligió.
Ya con la bufanda rodeando su cuello, Tiago se dió cuenta que la oscuridad a su alrededor no era tan absoluta. De hecho podía ver perfectamente. Continuó su camino con su nuevo tesoro y fue entonces que la vio, una sombra que se acercaba a él. Cuando estuvo a sólo unos pasos de distancia, la sombra le habló.
-Esa bufanda no te pertenece -dijo la sombra.
-Tal vez no antes, pero me ha elegido -respondió Tiago.
-Demuestralo -dijo la sombra.
Tiago, como si siempre hubiera sabido de los poderes misteriosos de la bufanda, alzó una mano. El mundo se volvió más frío, la neblina se intensificó. Del cielo cayó un rayo sobre la sombra y ésta desapareció. El trueno furioso ahogo su grito.
-Muy bien -dijo La Muerte, quien había observado la escena completa desde las sombras.
-Gracias -murmuró Tiago.
-Tener control sobre la muerte, es un gran poder.
-Te controlo -dijo Tiago, sonriendo.
-No, yo ya no soy más -La Muerte empezó a desvaneserse -. Es ahora tu turno.
-¿Mi turno?
-Sí, la bufanda te eligió. Y yo ya no soy más.
La Muerte se desvaneció por completo. Tiago se quedó solo. Trató de deshacerse de la bufanda, pero ésta estaba aferrada a su cuello. Una mujer pasó junto a Tiago y tropezó con algo. Gritó. Tiago dejó de pelear con la bufanda y miró. Ahí donde la mujer había tropezado se encontraba su cuerpo.

What is writing

What is writing when you have no soul?
That pain, that hole that rips away
My chest.
For what is writing when there is
No reason left to write?
What is writing when you're empty,
Nothing but a void?
And what is life without the written word?
What is life? What is life?

¿Un ratón?

- ¿Qué es esto, un ratón?- prguntó Anastasio mientras miraba a una pequeña figura escabullirse entre los muebles. Escuchó un grito y supo que el grito venía de su esposa. Ella era una mujer delgada y muy atractiva, quien le tenía pánico a todos los roedores. Seguramente había divisado al ratón.
Anastasio se acercó a la sala donde, segundos antes, Alma leía tranquilamente la última novela de Arnold Worstein. Alma estaba pálida, temblando, y ante ella se encontraba un par de ratones, observándola.
- ¿Qué es esto, una mujer?- chilló uno de los ratones mientras Alma volvía a gritar y corría de la habitación.

Música

 Mis dedos acarician el piano. Las teclas se hunden bajo el peso que aplico, a veces suave, a veces repentino. Mis manos danzan sobre el teclado de madera. Estas manos, que juegan y brincan de lado a lado. La música fluye desde mis dedos. Es música tranquila, melancólica, y muy bella. El tocarla hace que se forme un nudo en mi garganta. Siento toda la tristeza de la pieza en mi interior. Soy uno con la pieza. La comprendo, y entiendo que no hay nota falsa. Todas encajan a la perfección.
 Mis ojos arden. Mi vista se vuelve nublada. Tanto sentimiento hace que mis lágrimas luchen por salir. Pero soy una presa. La música que toco expresa todo lo que siento, mas yo no expreso nada. Mi espalda se encuentra erguida, mi cuerpo bien sentado en el banco de madera, mis ojos se encuentran fijos en la partitura, y de reojo veo el teclado blanco, y mis manos pálidas que danzan sobre él.
 Mi quijada se endurece. Pestañeo rápidamente y una lágrima recorre mi mejilla derecha. El nudo en mi garganta se aprieta. Mis manos son ágiles, se mueven con elegancia por el piano, acariciándolo, amándolo. Mis manos son el canal de mis sentimientos, y la música.

Whisky

Mi mirada cae sobre la botella de whisky. El vaso en mi mano da vueltas, cubriendo sus paredes de cristal con una delgada capa del líquido dorado. Hay un mundo en aquella medida que me he sevido. Mi mano continúa con sus vueltas. Mi mirada cae ahora sobre el vaso y su interior. Mi mente piensa en aquel mundo que con un sólo trago será liberado a mi cuerpo. Pienso en la libertad, en el placer. Mi mirada cae ahora en aquella mujer que baila frente a mi. Hay muchas personas en el cuarto, pero yo sólo veo a aquella mujer. Acerco el vaso a mis labios mientras le clavo mi mirada. El whisky me da valor. Me pongo de pie. Abandono el sofá.

Silencio e Insomnio

Muchas dudas pasan por mi mente, una plétora de confusión. Solo algo es certero y es que entre las preguntas y aquel silencio tuyo no podré dormir. Un dolor cubre mi pecho. Hay un hormigueo en mi estómago. Me siento arrepentido, sin siquiera saber por qué.
El tiempo marcha por aquel camino, devorando esta noche lentamente. ¡Si sólo pudiera comandarte, tiempo, y hacerte volver sobre esos pasos!
Mas es imposible, yo lo sé. El tiempo no da marcha atrás. Lo ingerido no lo escupe, el pasado ya no está. Por eso no me queda más que afrontar este presente, disculparme y rogar.
Si supiera al menos, con certeza, cuáles son todas mis faltas, podría entonces disculparme más. Pero tú ya decidiste que no quieres platicar.

Por tí, mancha que me obsesionas

Escribiéndole a una mancha, otra marca de insanidad.

Una mañana

Parecía una mañana normal, una mañana típica de domingo, sin embargo, había un sentimiento en el aire de que no lo era. Era algo que no se podía ver, ni oler, ni tocar ni escuchar, algo que no se podía pensar. Era incertidumbre, y Manuel la odiaba.
No sabía que tenía por delante, que iba a ocurrir, tampoco sabía que es lo que había ocurrido en el pasado. Estaba perdido, la mañana era como un vacío de razón, un hueco en la vida del cual saldría sólo hasta que el día hubiera acabado.
Salió a caminar por las calles de la ciudad y no entcontró ni a una sola alma. Las tiendas estaban cerradas, no había coches transitando, y el único ruido que se escuchaba era el del viento, corriendo libre por la ciudad.
Regresó a su casa en soledad. Tampoco ahí había nadie. Trató de dormir pero la incertidumbre le abría los ojos. Tenía tantas preguntas en la cabeza, y tantos conflictos. Flataban trece horas para que el día terminase.

Un día de sueño

Bajo concecuencias de pocas horas de sueño, con una peregrinación tranquila, una conversación lenta, cansada, un café friteante, tras un par de decepciones y una larga caminata a casa, después de úna espera y de una cocción, enseguida de una ingesta rápida, de unos vasos de agua, me tumbé en el sofá e intente dormir.

Mandarina y té verde

Mario tenía una mandarina pelada en una mano y una taza de té verde en la otra. El cojín de su asiento era suave, y el respaldo de madera era bastante cómodo. La mesa estaba cubierta por papeles y libros, rodeada por sillas vacías a excepción de la silla de Mario. El cuarto estaba templado, vacío de decoraciones, con paredes blancas y pisos de marmol.

Mario extendió ante sí uno de los libros mientras el jugo de la mandarina escurría por sus labios. Sobre la mesa su bebida se enfriaba. Leyó hasta que se hubo terminado la mandarina y fue entonces que tomó el primer sorbo de su té. Pronto se lo termino, pero no el libro. Sus páginas, aunque pocas, eran suficientes para que Mario tuviera que abandonar la lectura en búsqueda de otra mandarina y de otra taza de té.

Volvió a su asiento, dejando la taza descansar en la mesa, ingiriendo uno a uno los gajos de mandarina mientras que continuaba con su lectura. Pronto hubo terminado el libro, pero no la mandarina, y del té ni un sorbo. Tomó otro libro y desde la primera página prosiguió con su velada.

San Valentín

Cabe hacer notar que, en esta fecha, 14 de febrero, y podría decir que de este año, 2011, o de todos los demás porque cada año es lo mismo, es cuando más marcados se ven los problemas de las personas en cuanto a sus relaciones. Es cuando surgen las verdades de quien ya no esta saliendo con quien, quien está pasando por un mal momento, incluso de quien esta esperando para terminar su vínculo que ya no puede ser descrito como amoroso.
Heme a mi aqui, soltero y uno más de aquellos, con el corazón dividido y la mente nublada, esperando a que el día acabe y el mundo regrese a la normalidad.

Mundo de cabeza

¡O mundo de cabeza,
Mundo de revés!
Me exilias de tu centro,
¿Por qué ser tan hostil?
Hay barreras ante mí
Que no me dejan acceder,
Y un cuerpo familiar
Se interpone a mi andar.
Mundo imaginario,
Ni esa ave enjaulada,
Aún cuándo liberada
De mi mente,
Puede entrar.
Sangre en mis manos,
Las barreras rotas
Con mi puño,
Mundo de cabeza,
Ya no estás.

Mi antagonista

De facciones invisibles, es él,

Una sombra en la peumbra,

Una idea nunca presentada,

Una oscuridad al conocer.

Es el que se opone

Construyendo muros

Infranqueables,

Por flecha y lanza protegidos.

Es él quien,

Desde las sombras,

Sumerge al mundo

En un mundo de tinieblas.

Es mi antagonista,

El hombre tácito, oculto,

Que me roba, que me hiere,

Y me ahoga en la nada.

Música sombría

La música se escuchaba desde aquel cuarto lejano. Era música melancólica, sombría, casi tanto como el corredor que llevaba a la habitación. Era un corredor cubierto por sombras, con cuadros impresionistas decorando las paredes, con muebles antiguos y pisos de madera. Las paredes de piedra gris se alzaban hacia las alturas, terminando en un techo de bóveda muy alto. El corredor era muy largo y delgado, la música lo recorría, las notas danzaban tristemente por el aire, proyectándose desde aquella puerta abierta a medias y deteniéndose, de golpe, ante el cadaver que decoraba el extremo opuesto del corredor.

Drewkstatos

Esa sustancia indecifrable, que no es luz ni es materia, que no es idea ni es recuerdo, que existe y no existe, que trasciende, que es tangible, pero no se puede encontrar. Esa sustancia responsable, por sí sola, de que un hombre alcance la felicidad, la alegría eterna, si tan sólo pudiera uno comprender que es broidear. Esa sustancia infame, el objeto de deseo de quien la ha oído mencionar. Esa sustancia que nadie debería, en la vida, y por su bien, hallar.

Ya no estás

Ya no estás,

Un segundo mal gastado,

Un minuto indeciso,

Y ya no estás.

Un hueco negro,

Acusatorio,

Un desear y un pesar,

Pues ya no estás.