All things flourish

Natalia,

You make the Sun grin warmly as the Earth spins in a gentle dance. Colours and shapes would melt away, as would all light, the second you hid that smile. But, so long as it keeps shining, so long as it remains before my eyes, I dance along with the movements of the Earth, and grin widely together with the Sun. And all things flourish, love, they flourish; blossoming before you, My Life.

El narrador

-Soy real, ¡soy real!
-No, no lo eres.
-Soy real, ¡soy real!
-¿Tú? Si soy yo el...
-Soy real...
-Si eres incorpóreo.
-...¡soy real!
-No lo pareces.
-Soy real...
-¡Disco rayado!
-...¡soy real!
-¡Predecible!, eso es lo que eres.
-Predecible lo será tu mano.
-¿Mi mano?
-Aquella con la que me escribes.
-Si tú eres el que dictas.
-Tú eres el que no me deja dictar, señor apolíneo.
-Bien, me callo; ¡habla!
-No funciona así.
-Bien, entonces dime, ¿cómo funciona?
-No puedo.
-¿Por?
-Tenemos que descubrirlo juntos para llegar.
-¿Y a dónde quieres llegar?
-No sé.
-¿Entonces qué me vas a dictar?
-No sé.
-¿Algo que sí sepas?
-Sí, que ya me fastidiaste.
-¿Yo? Tú eres el que no quieres decirme nada.
-Poco a poco.
-¿Qué quieres decir con eso?
-Descúbrelo.

For you, wonderful woman

A la mujer más creativa, hermosa y fantástica de todas:
¡Claro!, algún día iba a suceder; en el periférico están completamente parados. La gente ha dejado de tocar el claxon pues se han dado cuenta que no los lleva a ningún lado. Nadie sabe qué suecede. En las radios de todos los coches se escucha una voz que dice no hay ningún bloqueo, nadie se explica por qué los coches de hasta delante se han detenido, por qué no avanzan. Llevan horas así, como congelados en el tiempo, los conductores no pueden hacer más que poner cara de perplejidad. Los más confundidos son los que están en la primera fila pues por más que aceleran sus coches no avanzan.
Mirando la escena desde mi casa, por la televisión, tú y yo somos los únicos que sabemos lo que sucede. ¡Claro!, algún día iba a suceder; el mamut invisible se ha quedado dormido a medio periférico.

Fuego

"Los miramos desafiantes, aun
burlándonos de ellos. Nos reímos de
lo que creyeron, de la facilidad con que
creyeron, reímos. Nos golpean aún más fuerte,
nos gritan maldiciones, reímos."

"Te odio.
Los cañones me observan, acusándome.
Traidor me dicen, no puedo evitar el sonreír.
¿Cómo pudiste? ¿Por qué?
La belleza del caos los elude, y me odian."

Fuego es un canto al caos, es un poema sobre un grupo de anarquistas y la reflexión de uno mientras son apuntados por "mil cañones". Pero en vez de leer sobre él, mejor leerlo, digo yo. Está en Scribd.

Insectos

Sientes como si cientos de alfileres se clavaran en tus ojos. Tus mejillas escurren y sabes que seguramente es la sangre que baja desde tu visaje herido: tu cuerpo es invadido por un ejército de insectos que muerden, que clavan sus aguijones, que queman; dirigiéndose a la boca, a los ojos, ahí donde puedan penetrar tu cuerpo e invadirlo. Ninguno de tus movimientos violentos, ni tus pisotones ni tus sacudidas, detienen la oleada de enemigos. Seguramente son venenosos; te sientes débil, te atacan los escalofríos, tu cuerpo cede y caes al piso, a su merced. Ruedas, gritas y sientes como entran por tu boca. Tus ojos arden. Tu cuerpo se incinera. Gritas. Gritas hasta que ellos se encargan de callarte.

La ciencia del futuro

Año 3500

-La ciencia nos dice que todo ya ha sido explicado, que no quedan interrogantes ya, ¿cierto?
-Así es.
-¿Entonce cómo te explicas el terremoto de anoche?
-¿Qué quieres decir?
-No hubo movimiento de placas, ni fue cerca de ninguna falla, ¿cómo lo explicas?
-Fácil, los radares indicaron que se debió al mamut gigante invisible que se puso a saltar la cuerda.

En el futuro la ciencia ya está más acertada.

El espejo

Te asomas al espejo y ves en él a una persona de tu misma edad, visitendo tu misma ropa, expresándose igual que tú lo haces. Incluso sus movimientos son los mismos. Día tras día lo habías visto de esta forma y te había parecido normal, mas hoy es distinto, hoy comienzas a preguntarte, a dudar; ¿será cierto lo que dicen los físicos sobre la teoría de la óptica? Ahora que lo consideras te suena tan descabellado que consideras más plausible que todo espejo sea en verdad un objeto mágico que muestra tu propia visión del mundo. Después de considerar esto decides ponerlo a prueba; cierras los ojos y te concentras en el jardín que se encuentra afuera, tal y como lo recuerdas. El espejo deja de reflejarte, tambien deja de reflejar la habitación. En él sólo se ven árboles y flores, y un pastor inglés corriendo con la lengua de fuera.

El arte

-¡Es increíble!
-¿Realmente lo crees?
-¡Claro! Eso, mi querido amigo, es arte.
-Tampoco lo creo.
-¡Lo es! ¿Qué eres insensible?
-Obviamente si me impacta...
-Aja...
-...y debo admitir que es un logro...
-Vamos bien...
-...pero no es arte.
-¡Que sí!
-No. Falla en las proporciones...
-Irrelevante.
-...además de que es imposible.
-También irrelevante.
-¿No crees que, de ser arte, sería más real?
-Para nada. Estas intelectualizando demasiado.
-No lo creo.
-Que sí. El arte no refleja al mundo...
-Ahí vas...
-...el arte expone las verdades del mundo que la realidad nos oculta.
-¿Así?
-Así.
-¿Entonces que verdades estamos viendo?
-Dímelo tú.

Llegó el momento...

Yo he viajado al centro de la Tierra, he alcanzado al horizonte, he estado ante las puertas del cielo, y ante las del infierno también. He pisado el jardín de los pensamientos, he visto a los drewkstatos, he dialogado con una mancha; sin embargo son cosas que la gente sólo cree como fantasía. Ante tal esceptisismo he callado mis historias; ahora luchan por salir. Se desbordan, intruyen en mis conversaciones, en mis sueños, se encuentran en todas partes.
Llegó el momento de escribirlas.

El loco de la orquesta

Una multitud me sigue a donde voy, es mi propia orquesta. Por fin reuní el dinero suficiente para contratarla a tiempo completo. La música ahora ambienta mi vida: Rachmaninoff, el concierto para piano número 2; Tchaikovsky, el concierto para violín; son sólo algunas de las joyas que llenan mi día, dándole fuerza, emoción. La gente en la calle me escucha venir. Ahí viene el de la orquesta, dicen. Ahí viene el loco. Se alejan. Por suerte yo nunca estoy solo, tengo a los músicoa.
Sólo puedo caminar. No cabemos en un coche, obviamente, y el metro rara vez está lo suficientemente vacío. Hay quien me pregunta por qué no busco una alternativa más cómoda, como un reproductor de música. Incluso han llegado a regalarme alguno. Nunca los he usado, no sé cómo ni me interesa aprender. Además, dudo que puedan generar la emoción que genera la música en vivo.
Sólo tengo un problema: me corrieron de mi trabajo. Creo que fue muy poético que me dieran por razón que en la compañía no había ya espacio para mí; apenas cabíamos los músicos y yo en mi cubículo. Pronto no tendré dinero para seguirles pagando y me quedaré solo. No creo que me acepten de vuelta en mi trabajo.
Pero vamos, ¿quién más puede decir que vivió un par de meses con una orquesta a sus espaldas ambientando su día? Siempre seré el único, eso lo vale.

La burbuja

Una burbuja se acerca a ti. Es de noche. Piensas en aquel libro que todavía no ha sido escrito y la escena te parece sacada de él. La burbuja ya está muy cerca y tu no sientes ningún cambio. Ningún pensamiento nuevo cruza tu mente. Pensaste que algo cambiaría; igual que el personaje del libro pensaste que serías invadido por placer y éxtasis. Pero nada sucedió. La burbuja es sólo eso, una burbuja.

Si tan sólo...

-Si tan sólo pudiera entrar -se dijo, pensando en su amada mientras leía el anuncio "no se permiten perros".


(Este cuentweet fue publicado por vez primera en el blog del Conejo Vidente)

La página en blanco

-¡Lo odio, lo odio, lo odio!
-Tranquila, vamos, no es para tanto.
-¡Odio que me llamen así!
-Perdón, ¿vale?
-¿Me ves alas, acaso?
-No.
-¿Me ves echando polvitos mágicos?
-No.
-¿Me ves con un vestidito ridículo, un chongo y una varita?
-No, tienes razón.
-Eres un imbécil.
-Sí, lo soy. Perdón.
-¡Un idiota!
-¡Espera!, ¿a dónde vas?
-Así yo no trabajo.
-¡No, espera!
-Arréglatelas sin mí.

(Sugerencia: es una musa, no un hada de la escritura)

Sobre la lluvia

No creyendo los resultados que aporta la ciencia, decidí buscar algunos propios. Descubrí entonces el secreto de la lluvia. La verdad, encontré, es que hay un mamut gigante invisible que se esconde lejos de las ciudades. Una vez confirmada la existencia del mamut, la lluvia se explica por sí sola. El problema entonces es encontrar al mamut...